To Dream You in

Mackenzie Dwyer            

                                                                                  You clasp a shell
                                                                                  to your ear —

                                          That concave clock
                                               a well-fed moth,
                                                                                  you think
                                                                                  you hear

                            its feelers dusting seconds
                                               off its back as it 
                                   hovers on the black —
                                                                                  the ocean.
           This clock a kitten, whiskers sifting
                                                                                  The sigh
                                        through lost things 
                         when the ground is hushed.

                                           This clock a surge
                                                                                   of your blood
                                              to line your face
                  as it splinters through the grace
                                                                                   you knew as youth.